Vivo numa casa sem vista certa



Vivo numa casa de pano pintado d’mar e vestida d'vento,
Sempre virada ao tempo, mesmo ao vento hostil do norte,

A maré protesta do interior dos búzios e na casa d’ fronte
Alguém vigia pelos vidros, d’noite e abala quando desperto,

Nem a conheço, nem sei porque escuta nos búzios lá fora,
Talvez deseje algo e não encontre no ermo, o que procura

Ou espere vindo da espiral, algum rumor humano.
Vivo na praia p’ra me fundir nela, deslembrado e lugar-comum,

Se nem música ouço cantar as paredes de papel e pano,
No meu lugar na casa de trapo, sentado em lado nenhum.

Vivo numa casa povoada do assombro das horas tardias,
Escoam-se nas linhas de chuva pingando do telhado,

Conspirando na infinita monotonia de vidas esquecidas,
Na casa ao lado, não sei quem dorme e se levanta cedo,

Pois todas as noites, o desassossego é íntimo da morgue,
Com um bando de tordos, a entrar e a sair trajados de preto,

De madrugada, cerro as portadas e acautelo do furto,
O refluxo do mar imerso, de quem, com olhos ávidos o persegue.

Vivo numa casa arrendada nos subúrbios e em ruínas,  
Jurei lealdade ao senhorio que recebe o arrendamento,

Mas infiltra-se p’las fissuras raios da luz d’outro tempo,
Em que o julgado era mudo e condenado a luz de velas,

Deambulam pelo patíbulo da forca na casa contígua,
Ouço-os berrar numa berraria abafada pela água

Da enxurrada, que corre nas telhas e se torna em oceano,
Eu escuto no escuro, através do muro da casa de pano.

Vivo por aí ao Deus-dará, (sem etiqueta)
Envergando velhos sentidos d’trapo,
Guiado por falsas vistas e na falta destas, apenas pelo tacto,
Sem morada com vista certa…

Jorge Santos (11/2010)
http://joel-matos.blogspot.com

A confissão



A Confissão (de Neruda )

Foi numa noite assim fria que a nostalgia veio ao meu encontro e aqui parou,
Consta não haver antídoto que a derrote e eu poderia continuar fazendo os versos
Mais nostálgicos p’la noite dentro, mas o meu alento depressa voou,
Volteou nas estrelas, atravessou fronteiras, contagiou as violetas e declarou
Às mariposas: esta noite não vai haver tristeza, nem pesar, nem morte.
Poderei continuar fazendo versos com morte, tristeza exposta ou natureza viva,
Mas não me sentirei justificado se confessar apenas que vivo com agrado
Mas foi nesta noite fria que minh’alma inquieta evocou
 Um velho livro que encontrei em Mendoza (Argentina)
“Poesias de Pablo Neruda” dizia dentro: confesso que vivi…

Jorge Santos (19/11/2010)

O beijo da chuva




O Cheiro a beijo,
já frio, da chuva
castiga minha velha roupa,
nem indago por onde roçou sua boca,
d'onde veio a perfumada agua,
qu'ind'agora senti seu odor,
na gola desta camisola usada,
será sua sempre e, seu cheiro,
nem se desprenderá,
mesmo depois d'estafada e rota,
por demasiado lavada,
será meu, o seu odor
a molhado e viajará comigo,
nesta minha canção nunca acabada..


Jorge santos (10/11/2010)
http://joel-matos.blogspot.com

O último poema



Nada me apaixona mais
Do que imaginar o meu último poema
E escreve-lo apenas p’lo prazer de escrever,
Pra ser honesto
Não teria rima, pontos finais,
Nem vírgulas, nem hífen ou sujeito 
E no fim provável diria: -- “já volto”.

No meu último poema,
Seria ingénuo, como na infância e sem peso
(tal qual era no primeiro), dispensaria predicado.
Um ramo crescido, seria meu improvisado poiso,
Observando-me d’afastado,
E pra que não soasse, a denúncia de suicídio,
Escreveria no final feliz: --p.s“volto já”

O meu último poema
Teria rolha de cortiça pra que não se afogasse
E frasco de fosco vidro anil e verde
Pra se fundir no limo sargaço  
Ficaria a vê-lo de um rochedo
Perder-se mar com a minha paixão dentro
E finalizando a ultima estrofe: “já não volto”


Jorge santos (10/11/2010)

O Licórnio



O Licórnio


Perdeu a face ao acarretar nas cerdas o ofício
De deus das coisas de pequenas montas,
Depois criou um corno contra o mau feitiço,
Mas deixou-o na fé do homem-das-lendas,

Encalhou uma pata no marejar do mar,
E eu perdi a dor ao altear da terra,
O escombro sem sombra que (ainda hoje) me soterra,
Antecipo mesmo a gaivota a chiar,

No ruído branco do esquecimento,
Diluímo-nos juntos, no silêncio do armário
Resguardado, no quarto oculto (à porta fechada)
Esperando um temporário armistício,

Ou o intermediário geral da guerra,
Que o desfecho desta venha anunciar,
E a orla de areia fina seja Fronteira segura,
Onde coisa alguma nos pode derrotar,

(pressinto que os deuses nos amaram nesse lugar em tempos)

E corremos, corremos na praia, passageiros do temporal,
Sabemos-de-cor o sussurrar do vento aguaceiro,
E sinto-me beijado como herdeiro do sal
E dos deuses exilados das guerras e do futuro.

Jorge Santos (04/11/2010)

tradutor

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