Ponto sem nó


Nó e ponto, em sequência e igual a todos
Os invadidos de uma senilidade fútil qualquer,
A modos que formatados a zeros,
Sem nada de orgulho oculto pra um Deus leigo entender.

Cumpro uma missão que não entendo,
A mando d’um ser supremo que desconheço,
Nem sei qual é o meu fardo,
E qual o meu preço,

A roupa que visto, não é minha, nem a teço ou faço,
Uso-a por adereço, escondo debaixo o sujo
No corpo, igual a tantos outros, assim me disfarço
E consigo conviver, imundo comigo e camuflado co’meu nojo,

Comprovo-me ao sol e debaixo dele sei por vezes q’existo,
Quando m’afundo num corpo bonito de mulher
E, se ungido sou, do sangue vindo dum incerto Cristo,
Ele olha-me severo, da cruz, sem nada dizer, ou fazer

E o que vejo, no espelho, é uma revelação
Triste d’outros rostos, de esquecido rasto,
Não me orgulho, nem um pouco, da humilhante missão,
De carregar na pele, um número tatuado, a ferro e fogo.
                                                                                                                                             
Ofereço-me no patíbulo, a custo zero, e não me enfureço,
Se amputado dos sentidos ou fuzilado por me traír, reduzido a um pó,
Que dizem ser, poeira dos anjos, disso não me convenço,
È apenas o supersticioso espírito, fazendo troça, dum simbólico corpo,

Sem culpa, se faço parte da miragem de mim mesmo,
A imortalidade será um mito mágico, infantil,
De que adoeço amiúdo com o febril sonho de que sou de mim senhor e amo,
Mas, tal como quase toda a gente, sou ponto sem nó, i sem til

Nem fúria nem vitória, ponto.

Jorge Santos (01/2011)

Uma mão cheia de história



Trago, dentro de uma mão, a cheia e na outra vaza, um coração
Paisagem que creio ser feito dos areais granulosos dos extremos
E única a razão dos meus desassossegos extensos.
E os vidros simbióticos das janelas dos comboios, só uma ida,

Se me dizem que “o amanhã não existe” é só o mar em roda, …
O mar em roda dos carris e o que me abraça a visão 
Do país do verde solvente e do cais da bruma cega,
Tão abstractos e secretos como a textura dos meus versos.

Ninguém perguntou se-me-quero-dono desses segredos nus,
Sejam-o-que-forem, é ao inaudível cheiro da terra que pertenço,
Batendo, batendo dedentro dum inexacto e disléxico Malhoa
(Dizem-me das Tágides e dos nómadas veleiros cavalgando céus)

O silêncio fabrico-o eu e minto-o e invejo-o e invento-o,
Porquanto não o avisto, na vasta paisagem, a erguer nos braços
O poente que na noite preta, já se pensou navegar
Dou por mim no wagon-lit, mão vazia, sem posse nem pensar.

A pior névoa provém do pensamento, neve branca
Esquecida em pó de cal, assim é o meu país indeciso
Entre o sol e o sal, anónimo como a multidão sem alma,
Traz numa mão a história na outra a falsa e triste esperança.

Jorge Santos (01/2011)

Nau d'fogo



Cometi de todos e dos mais bárbaros crimes,
De Baltimore a Dar-es-Salam,
Entre Damasco, Cairo e Jerusalém,
Não sei nem quantos escarros eu cuspi de desdém,

Se tudo o que fiz foi acto de fé sem Juiz,
Passageiro de Metropolitano tempo,
Ou Meretriz no reino da Etióquia,
È curta e rude a eira em que me deitei,

Meu coração passou não muito ao largo disto tudo,
Da ilha de py, no Egeu, onde alguém espera por quem o salve, de si mesmo.
Na Lídia do Pégaso, aonde mora a tarde extravagante de pã,
Ou na umbria Skye, d’onde logro no escuro a barca da noite.

Estive onde nunca de noite fui e aí fiquei,
Em todos os topos picos, todos os portos e brancas praias
Do globo e calotes polares, do norte errado,
No rumor do mar jónico, ao encarnado,

O corpo trago, ainda preso a uma paliçada,
Feita dessa armadura eriçada de espinhos, dum Cristo,
A um falso obelisco, para me não lembrar q’isto,
D’en vão sonhar, não é sonho nem é nada,

E não vou orar a’outra rosa cálida, onomástica
Ou triste e apagar o q’aqui nest’alma é palio vestígio,
Frágil… frágil navio de Mar solto,
Frágil e curto.

Por vezes acordo de repente,
Sem saber como preencher os espaços em branco,
No corpo mau, é certo…
Mas a nau d’fogo, que consumirá meu espírito, velejará pra’sempre

Sinto-o…sinto-o no meu sangue quente

Jorge Santos (01/2011)

tradutor

center>

Arquivo do blogue