Tenho escrito demais, em vulgares gotas,
De que jorram gastas, comuns coisas e lugares,
Umas menos claras, mas todas apáticas
E feitas de maus versos, verbos regulares
E colagens, enxertos d’ textos, teorias
Outras realidades que conto, iguais exteriores,
A pretexto de serem partes de flores, velhas
Espécies, raras ou horrores, por isso mesmo seculares
Confundi-as c’os cometas, d’ caudas devolutas
Destes Debates, dessas diluídas luzes
Mortas, enigmáticas, alheias, hepáticas
Notas de, efemérides e depostas vozes
Onde me exprimo! Nas opostas letras…
Emocionais? Intensas? Letras sem pés,
Tantos símbolos, Tantas escritas, tantas vidas
Por quem sou ademais estranho e aprendiz
De diversas forças, antagónicas e desesperadas.
(tenho escrito demasiado e sem gosto, indecentes
E perfeitamente alinhadas coisas, breves, inoportunas,
Tantas as que gostaria de falar, com os meus mestres
E ser o pó nas estradas, deles pisadas, veias,
De gotas fantásticas e nem sempre iguais a docentes
Riachos correndo, regulando, por d’entre, as enxurradas)
Todas as teorias minhas não passam disso mesmo, magras flores,
Onde espeto fragmentos de dizeres d’outros em obras póstumas.
Jorge Santos (03/2011)
http://joel-matos.blogspot.com
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